Les voyages forment la jeunesse…

Ah, mais quelle aventure !

Je suis sur mon chemin de retour entre Paris et Oxford, profitez, il s’agit surement du billet le plus matinal que vous serez amenés à voir sur ce site.

J’ai donc eu l’honneur et le privilège de tester pour vous Eurolines entre Londres et Paris. 8h de bus pour effectuer ce beau voyage nous permettant d’arpenter le Nord de la France.

D’abord l’aller.

Samedi 8 mars, départ 8h du matin de la Victoria Coach Station à Londres. Bien entendu, il faut s’enregistrer une heure à l’avance, donc 7h à Londres. Résultat des courses, prendre l’Oxford Tube à 5h40 à Gloucester Green, station de bus d’Oxford. On arrive donc déjà fatigué à la station de Londres qu’on doit parcourir sur toute sa longueur avant de trouver le guichet d’Eurolines.

On monte dans le bus et là on se rend compte qu’on est une triple buse. Primo, le samedi c’est pas terrible pour les voyages en bus. En effet, on a le droit aux enfants et aux bouchons des gens qui partent en week-end. Salauds de riches londoniens. Secondo, le 7 mars était vraiment la date à éviter : fin des vacances scolaires françaises pour la zone parisienne, début des vacances universitaires anglaises. Tertio… euh ça me reviendra.

Donc, bus plein à craquer. Plus une place de libre. Je m’installe, devant moi un mec au téléphone qui gueule comme un putois. Il tiendra comme ça une bonne heure et demi. Toujours devant moi mais de l’autre côté de l’allée une fausse racaille française habillée gangsta qui étudie en Angleterre. Grande gueule. Il s’assied et commence par un “Putain…” audible dans l’intégralité du bus. Deux rangs devant, un père et son fils de 8 ans. Au bout de 30 minutes de trajet, le dernier se met à vomir sans prévenir… directement sur le sol. 30 minutes ! Allez, plus que 7h30 à tenir.

Rigolo, 8h de trajet et pourtant un seul chauffeur… Portugaise, elle nous accueille et donne les consignes de sécurité en français et portugais… pas d’anglais. Nous avons eu le droit à 4 films pendant le trajet, enfin si on peut appeler ça des films : Rush Hour 2, A l’épreuve des balles et deux autres daubes dont je me suis empressé d’oublier le nom. Films en anglais sous-titrés… portugais.

Bref, tout ça se tasse, nous partons de Londres, je m’endors bercé par la route et le fond sonore de la première daube. Au bout d’une heure, je suis réveillé par un “Putain de merde !!!”. Apparemment la racaille est contrariée. Je regarde, nous sommes dans les bouchons. Il se lève pour aller demander des comptes au chauffeur, revient bredouille… Il apprendra en même temps que le commun des mortels que l’autoroute a été complètement fermée pour une raison non communiquée. Nous accusons donc déjà un retard d’une heure.

Nous arrivons à l’Eurotunnel avec ce retard. Après avoir passé les formalités douanières, nous prenons le train avec 1h30 de retard. Le chauffeur nous dit avec son si bel accent que ce n’est pas grave, nous sommes samedi, il n’y aura personne sur la route en France, elle pourra speeder. Oh oui, c’est rassurant.

Finalement, elle a tout de même rattrapé 30 minutes.

Mis à part un autre vomi de notre ami de 8 ans et quelques coups de téléphone criés par la racaille, le reste du voyage se fait sans heurts (à part pour le pauvre Jackie Chan dans Rush Hour).

Le retour

Aujourd’hui… Enfin plutôt hier soir. Départ du bus à 22h avec un chauffeur… portugais !

Celui-ci ne nous donne même pas les consignes de sécurité.  Il est indiqué sur la fiche horaire que nous prendrons le ferry pour nous rendre en Angleterre. 3h de voyage plus tard, nous sommes à l’enregistrement de… l’Eurotunnel. Pas de retard cette fois-ci. Dommage, il est 1h du matin et le prochain départ est à 3h25. Cela laisse le temps à la police des frontières de se défouler dans leurs contrôles. La police anglaise semble avoir aimé un Indien. Contrôle des bagages et tout le tralala. Pendant ce temps là notre chauffeur fait le pitre, je lui aligne les trois mots de portugais dont je me souviens “Nao falao portuges” “obrigado” “porta te bem”. Ca le fait sourire, je retourne à ma place.

Après 1h30 d’attente, nous montons enfin à bord du train. Je n’ai pas vu le bout du tunnel, je me suis réveillé à 4h40 (heure anglaise) à Londres. Je regarde ma montre une seconde fois, oui, il est bien 4h40. Nous étions sensés arriver à 6h…

J’avais réservé mon billet d’Oxford Tube en conséquence à 6h30. Il fait un froid de canard, je grelote. J’attends le prochain Oxford Tube, 5h05, le chauffeur ne veut pas me laisser le prendre malgré mes yeux de merlan frit. Je dois donc attendre une heure. Je vais pour mettre un minimum à l’abris du vent dans la gare de Victoria quand j’entends courir derrière moi. On m’appelle. Je me retourne, un grand homme essoufflé qui commence à me parler. Incompréhensible. Il commence “Excuse me, I’m, I’m sp…, I’m, I’m, I’m speech…” Je l’arrête, lui dit que j’ai compris qu’il est bègue. Il reprend, au bout de 10 minutes il finit sa phrase m’expliquant que sa soeur vient de l’appeler pour lui dire que son frère s’est fait poignarder et qu’il est à l’hopital, et qu’il a besoin d’argent pour prendre le bus. Dommage, je n’ai pas de thune et je ne suis pas vraiment en confiance, il n’y a pas grand monde qui passe par là… Il s’en va triste (ou énervé ?) d’avoir perdu du temps.

Je me pose donc pendant une interminable (comme ce billet) heure dans la gare, qui n’est finalement pas beaucoup plus chaude que dehors. J’arrive à prendre le bus de 6h05 duquel je vous écrit. Un espèce de punk est derrière moi en train de roter depuis 30 minutes. Déjà sans ça il ne sentait pas extrèmement bon…

C’était la Saint Patrick hier…

Clément D <marre du bus et des renvois des passagers…>